Esta noche, cuando salgas a las nueve a aplaudir a los equipos sanitarios que te cuidan con tanta vocación y sacrificio, acordate de aplaudirte a vos también.
No quisiera estar en el pellejo de los que toman decisiones. Cercados por varios fuegos, a cada cual más inflamado. El coronavirus puede matar muchos abuelos, la bancarrota de la economía deteriorar la salud del mundo entero.
Los amores ideales no sufren el desgaste de la convivencia, de la fricción diaria. Es fácil amar toda la vida a una persona si nunca le sentiste el olor a pata.
Los amigos de la infancia disfrutaban de una siesta en el río cuando conocieron a una turista santafesina. Los amigos eran muy amigos. La chica era muy linda. Se enamoraron los dos.
Admito que no me consuela saber que hay quienes ya no ven reyes ni camellos. No ven nada. Ni con los ojos abiertos ni con los ojos cerrados. Me preocupa mi visión cada vez más opaca, conforme pasan los años. ¿Cuándo ocurre esto? ¿Cuándo abandonamos la idea de reyes y camellos y niños dioses y papás noeles, y la reemplazamos por una versión avinagrada de la lógica, la verdad, los hechos, la vida real?
La Navidad es nuestra gran fiesta popular. No hay rico ni pobre, creyente o ateo, de izquierda o derecha que no celebre su Navidad. No pasa con ninguna otra fiesta eso de que nadie quede al margen.
Me senté a escribirle una carta a Papá Noel que, creo, me salió bastante convincente. Pero no es del contenido de la carta que quiero hablar ahora. El lunes, antes de la nochebuena, capaz que me animo a revelar lo que le pedí y qué regalos voy a abrir a la noche, si es que la carta llega.
Me desperté porque ladraban sin parar. Y los ladridos se escuchaban algo lejos. Tuve la sensación de que había pasado algo fuera de lo común. Escuchaba ladrar a las dos perras, pero no al gran Álvar (Núñez, cabeza de vaca). Y el Álvar siempre es el primero en ladrar cuando hay un caballo cerca o algún bicho de esos que aparecen en las madrugadas de intemperie.
